La ventana sobre el miedo.
El hambre desayuna miedo. El miedo al silencio aturde las calles. El miedo amenaza. Si usted ama, tendrá sida. Si fuma, tendrá cáncer. Si respira, tendrá contaminación. Si bebe, tendrá accidentes. Si come, tendrá colesterol. Si habla, tendrá desempleo. Si camina, tendrá violencia. Si piensa, tendrá angustia. Si duda, tendrá locura. Si siente, tendrá soledad.
Ventana sobre la memoria
¿Un refugio? ¿Una barriga? ¿Un abrigo para esconderte cuando te ahoga la lluvia, o te parte el frío, o te voltea el viento? ¿Tenemos un espléndido pasado por delante? Para los navegantes con ganas de viento, la memoria es un puerto de partida.
Dicen la paredes
En las ciudades, los muros representan la voz de quienes no pueden acceder a otros medios de expresión. Desde el anonimato –con humor, poesía e ironía– la gente imprime las ideas de todos y ninguno, voces que circulan por la ciudad, de boca en boca, y aparecen en cualquier pared, denunciando a la prensa que no informa, acusando al poder que traiciona o, simplemente, compartiendo metáforas colectivas.
Éstas son algunas pintadas que encontramos en las paredes de distintas ciudades.
En la rambla de Montevideo, ante el río-mar:
Un hombre alado prefiere la noche.
A la salida de Santiago de Cuba:
Cómo gasto paredes recordándote.
Y en las alturas de Valparaíso:
Yo nos amo.
En Buenos Aires, en el puente de La Boca:
Todos prometen y nadie cumple. Vote por nadie.
En Caracas, en tiempos de crisis, a la entrada de uno de los barrios más pobres:
Bienvenida, clase media.
Mi poncho no es antibalas.
(Quito, Ecuador)
En Bogotá, a la vuelta de la Universidad Nacional:
Dios vive.
Y debajo, con otra letra:
De puro milagro.
Y también en Bogotá:
¡Proletarios de todos los países, uníos!
Y debajo, con otra letra:
(Último aviso.)
En Montevideo, en el barrio Brazo Oriental:
Estamos aquí sentados, mirando cómo nos matan los sueños.
Y en la escollera, frente al puerto montevideano del Buceo:
Mojarra viejo: no se puede vivir con miedo toda la vida.
En letras rojas, a lo largo de toda una cuadra de la avenida Colón, en Quito:
¿Y si entre todos le damos una patada a esta gran burbuja gris?
En pleno centro de Medellín:
La letra con sangre entra.
Y abajo, firmando:
Sicario alfabetizador.
En la ciudad uruguaya de Melo:
Ayude a la policía: Tortúrese.
En un muro de Masatepe, en Nicaragua, poco después de la caída del dictador Somoza:
Se morirán de nostalgia, pero no volverán.
¿Por qué nuestros sueños son sus pesadillas?
(Quito, Ecuador)
No es que tengamos poco tiempo, sino que perdemos mucho.
(Bogotá, Colombia)
Ya tengo casa, perro y auto. ¿Ya puedo ser americano?
(Cochabamba, Bolivia)
En la Facultad de Ciencias Económicas, en Montevideo:
La droga produce amnesia y otras cosas que no recuerdo.
En Santiago de Chile, a orillas del río Mapocho:
Bienaventurados los borrachos, porque ellos verán a Dios dos veces.
En Buenos Aires, en el barrio de Flores:
Una novia sin tetas más que novia es un amigo.
Cuando los medios digan la verdad, las paredes callarán.
(Caracas, Venezuela)
Eduardo Galeano.
Admirar sin vocación
Basta con haber sentido admiración o gratitud ante la finura de un acto, la candidez de una actitud, la perfección de un texto, la exactitud de una definición, la expresión de un rostro, la belleza de un cuerpo... Basta con ello para saber lo que es la felicidad pura y desinteresada.
Admiración y gratitud son los sentimientos que mayor placer procuran -mayor euforia incluso. Se trata, además, de sentimientos en cierto modo impersonales: admiración y gratitud no ya por lo que algo o alguien me da, sino por el simple hecho de que ese algo exista, ocurra, se produzca. Ese algo puede ser un gesto, un pensamiento, un cuerpo o cualquier otra cosa. Una cosa para la que no disponía en mi mente de un modelo anticipado, ni en mi lenguaje de un adjetivo preparado; algo que me parece real y eficaz cuando yo no había imaginado ni tan sólo que fuera posible. Por lo demás, éstos son -admiración y gratitud- los únicos ingredientes de los que ningún amor puede hurtarse.
Admiración -decía ya Platón- por algo mejor que yo, que me rebasa. Y gratitud por el hecho de que ese algo esté ahí y me sea dado presenciarlo. Volo ut suis, dice la sentencia clásica. Amo ut suis, «amo que seas», dice -y dice sólo- esa pura gratitud que yo he sentido leyendo a Aristóteles o el Tao, contemplando un friso griego, viendo unos ojos que se abren cándidos al mundo o una inteligencia que todo lo penetra y acaricia a un tiempo, que comprende sin exprimir ni magullar las cosas.
No es fácil, desde luego, llegar al éxtasis de este egoísmo desinteresado. Es necesaria antes una regla práctica que nos libere de nuestras fantasías de grandeza y nos permita reposar confiados en lo que somos. Sólo entonces la belleza, el gesto o la inteligencia ajena generan hombres agradecidos, y no acomplejados o resentidos; hombres que sienten la plusvalía de que les dota contemplar lo magnífico («Lo más próximo al mérito de las propias obras», decía Schopenhauer, «es el verdadero aprecio y reconocimiento de las ajenas») y no la minusvalía de compararse y acongojarse ante ello.
Sólo entonces podemos experimentar sin resquemor alguno el favor que alguien nos hace por el solo hecho de existir, sin experimentar su excelencia como índice de nuestra inepcia, su favor como muestra de nuestra dependencia. ¿Para qué andar buscándole defectos al prójimo si, como reconocía Kant, «incluso la apariencia del bien ha de sernos estimable en los otros»? También la pose o la afectación pueden ser así un tributo que se rinde a la virtud en general -y a nuestros conciudadanos en particular.
Xavier Rubert de Ventós
Favio de Souza
Hoy fui a ver una obra de arte increíble. Se llama Babolenat. Ahi pude terminanar de descifrar lo que es el arte... me hizo volar y flashear con situaciones que no existen... o solo existen en mi cabeza, en mis ideas, ilusiones, en mis propias realidades. Y quizás coincida con las ilusiones de otros, pero solo de algunos.... porque no todos podemos volar tan lejos...
Con el arte se puede expresar lo que las palabras no pueden transmitir, no pueden describir, no pueden decir....
El arte es lo mas cercano al amor... se parecen. Porque cuando uno se enamora difícilmente puede expresarlo. Es algo único, propio, intangible... pero de alguna manera se transmite, aunque no haya palabras para explicarlo.
El arte es lo más cercano al alma, a lo irracional, a lo inetiquetable, al viento ya que puede tener mil formas indescifrables ...
Bach y el poder curativo de su música
Cierta vez me preguntaron: “¿Qué compositor elegirías si tan sólo pudieras estudiar e interpretar su música?”. Sin dudar un instante mi respuesta fue: Bach. Hay algo en su música que me satisface en muchos niveles. Siempre siento como que estoy aprendiendo de Bach, y mis manos aman seguir los diferentes giros y vueltas. Hay un componente físico muy fuerte en su música. Algo que no puedo inmovilizar y definir. Lo más que puedo decir es que simplemente mi mano lo disfruta y deleita a mi espíritu. Y, tal vez haya una muy buena explicación para ello.
“Robert Schumann se curó a sí mismo de un episodio severo de cierta enfermedad mental estudiando el contrapunto de Bach, y poniéndose a sí mismo como tarea componer seis fugas en nombre del ilustre compositor. El neuromusicólogo Arthur Harvey, de la Universidad de Hawai, sostiene: “La música de Bach hace que el cerebro trabaje de un modo equilibrado. Y es en ello la más eficiente, en comparación con cualquier otro género y con la música de otros muy conocidos compositores”.
Aquellos que tengan su cuerpo o su espíritu apesadumbrado pueden regalarse a si mismos la escucha reposada de algunas de las obras de Johann Sebastian Bach para clave. Luego nos cuentan como les ha ido.
Daniel Heller.
Se comprende la razón por la cual tuvo 20 hijos !!
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